Virando-se com os olhos
vermelhos de ódio
e a espada sequiosa de sangue, brame:
―
Drake. Não. Seu sangue é MEU!!!!
― Então venha
tomá-lo, bastardo!
O mundo inteiro parece
entrar em slow
motion
quando os dois
maiores combatentes dos oceanos
enfrentam-se em uma luta renhida
de vida e morte.
A tormenta trata os navios
como pétalas de uma rosa esfacelada
ao sabor dos ventos primaveris,
porém nada disso parece afetá-los,
centelhas iluminam o convés
quando o aço das lâminas colide
como estrelas nos espaço.
A astúcia de Sangre
(que desconhece o conceito
de “lutar limpo”) o deixaria
em vantagem não fosse
a longa experiência de combate
do corsário inglês.
Arremetendo contra Drake
ele o prensa de contra o mastro,
vociferando:
― É isso?
Somente o que tens a me oferecer?
É muito pouco
para quem fez
tanto para obter
minha atenção, inglês!
Com a mão esquerda
traiçoeiramente saca da cintura
um punhal negro,
ato que não passa
despercebido por Drake.
Reflexo rápido ergue
com força o joelho direito
e derruba a pequena lâmina
da mão de seu oponente.
Aproveitando a surpresa,
aplica-lhe um cruzado de esquerda,
afastando Sangre de si.
O espanhol ajeita a mandíbula
com a mão sinistra
e cuspindo sangue rosna:
― Ora vejam só,
o cão inglês sabe morder.
No que mais a
vaca real o adestrou, Drake?
Como em resposta,
Drake arranca um sabre encalacrado
em um barril a sua esquerda
e empunha-o com a canhota.
Fazendo ambas as espadas
girarem perpendiculares
a seu corpo,
responde-lhe com empáfia:
― Por que não
vem descobrir, cão?
Sangre
sorri de soslaio
e
limpando o sangue da boca com o punho,
sequer
responde:
saca
sua pistola e
mira o coração de
Drake!
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